Au jardin

Le chélonien est lentement malade
de s'être là goinfré goulûment de salade.
Furieux le paysan dénonce mascarade
de la blême tortue en capilotade.
 
Plus lent, bien moins goinfre, un vieil escargot
tenace glisse, rampe sous les fagots
entre les carottes, haricots lingots,
mâchonne son chemin, rafle le magot.
 
Sereine et calme, la limace lasse,
loin  de cette agitation amasse.
Dans la boue, patiente son chemin trace,
sort de la mêlée, s'éloigne de la mélasse.
 
Dans ce jardin se dandine rouge-gorge,
habit rouge de bourgeois se rengorge
d'asticots et de limaces se goberge,
et s'en va sautillant joyeux vers la berge.
 
Eclair bleu qui vrombit, gros yeux, libellule
affamée vibrionne, en rond circule.
Alors que les moucherons bruyants pullulent;
montée du soir, la venue du crépuscule.
 
Vois donc jour qui descend, lune qui monte.
Loin entends tousser catarrheux les archontes,
revenus de tous, de tout même la honte
impotents de ne plus être des pontes.
 
Le soleil s'est noyé, a coulé dans l'étang.
Ainsi passe passé, présent, futur. Le temps
avance ainsi, astre solaire tremblotant
à cette heure digne vieillard égrotant.
 
Voici venir la Reine de la nuit, Astartée,
impressionnante en cette froide beauté
monte au ciel, notre blême majesté,
lueur froide, luminaire en sa clarté.
 
Les branches se frottent et grincent sous le vent,
archets lugubres pour un chant d'engoulevents,
hymne compassé aux glorieux jours d'avant,
et là cependant, du futur le paravent.