Poème (première exquise)
Les ombres dansent,
Sans relâche tracent la lumière.
Les pluies arrivent,
L’herbe murmure.
L’éclaire tombe dans remous
De collines et les pas de Dieu,
Se reflétant dans l’iris
De l’oiseau royal.
Le poème est né,
Emporte le destin de vent
Sur le bord d’arc-en-ciel,
Unissant les deux mondes.
Y.