A elle ces quelques fleurs

LIII. Fleurs :


Le printemps, charmant éveil de la nature,
les oiseaux volettent et gazouillent, ailes
excitées, rapides par dessus les voitures,
danse printanière de ces oiselles.

Sur un banc du quai, une grappe de pivoines
danse et tremble dans le courant d'air moqueur,
autour un papier en couleur d'avoine.
Des gens vont et viennent en leurs joies et rancœurs.

Une rame arrive, crissements de freins,
odeur de métal chaud. Et les gens descendent,
et les gens montent en ballet blond et brun
que les aiguilles des horloges rondes scandent.

Et les trains repartent, et aussi reviennent.
Et les fleurs sur ce banc, couleur en monde gris.
Vous le savez, c'est là histoire ancienne
devant laquelle on s'émeut et on rit.

Qu'importe croyances et espoirs, l'horloge
en ses traits implacables et lent tic-tac
énonce réalité qui là se forge
et laisse nos cœurs pantois bien patraques.

Il faut donc arrêter de vouloir prétendre
et accepter alors cette déconvenue
que du rêve ébloui demeurent cendres.
Reconnaissons les faits. Elle n'est pas venue.

Et soudain, un mouvement vif et coloré ;
un arc rouge, gracieuse parabole
atterrit dans la corbeille brune rouillée.
Un pardessus s'éloigne, triste symbole.