Une ronde

Cela même,
ce que j’aime,
ces phonèmes,
en ce poème
se promènent.

Ceux qui lisent,
ceux qui gisent,
sans surprise,
sous emprise,
de ma crise.

Ce qui rit,
ce qui crie
ce que j’écris,
dans ce gris,
je le souris.

Ce rongeur,
de la rumeur
sur ce leurre,
être étrangleur,
est gageure.

Dans ces runes,
vit une brune,
Où donc ? Dans la Lune
ou bien à Pampelune ?
Regrettable lacune.

Ce voyage,
ce pèlerinage,
faut-il à la nage,
comme un gage,
que je m’y engage ?