Il entend des échos du sac en bandoulière :
"Souffle ces quelques mots qui collent à la peau…"
C’est un appel, un cri, un chant, une prière,
supplique de vider tout son sac, en un mot.
Il extrait, tout au fond du cabas, un vieux livre
dessous deux-trois habits pour l’hiver et l’été,
de quoi boire et manger, des drogues qui enivrent,
un tas de sucreries, en trousse, pour les plaies…
Il serre contre lui le grimoire magique,
écorné, délavé, flétri, parcheminé :
L’histoire de sa vie, unique, et l’héroïque
est une page blanche. Pas un mot d’annoté…
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Sujet: Qui collent à la peau…